Com que roupa?

Festa à vista, com a temática anos 90. Algo interessante, que foge daquele lugar comum de reviver os anos 80, seja no rock ou no brega. Só que esta festa tem um diferencial -- é à fantasia.

Tudo bem, os adereços ajudam a dar um ar descontraído e irreverente à balada. O problema é: com que roupa eu vou? Sempre que recebo um convite desses, passo dias com o mesmo dilema. E, óbvio, só me decido horas antes de sair de casa. E, mais óbvio ainda, só me fantasio minutos antes de entrar no local.

Uma vez fui vestido de policial militar. Já pensou se passo por uma blitz no meio do caminho? Até explicar que minha intenção era ir a uma inocente festa... Fora o medo de chegar lá e ser o único fantasiado! Por isso, é preciso seguir um ritual: primeiro passar de carro em frente ao local, ver como as pessoas estão, e aí sim se caracterizar.

Para esta festa de agora, fui informado que é preciso entrar no clima dos anos 90, o que dificulta -- e muito -- a escolha. "Vou com o uniforme da seleção de 94", disse um amigo. Boa ideia! Mas, confesso que sair de casa de shorts e chuteira não me agrada muito.

Já sei! Se é pra voltar àquela década, por que não colocar o antigo uniforme do colégio, óculos, aparelho nos dentes e espinhas na cara? Só assim pra me sentir totalmente nos anos da minha adolescência... Aí, confesso de novo, esta ideia não me agrada mesmo!

Feliz era Noel Rosa, que só tinha o trabalho de escolher uma roupa para um samba!

Síndrome de quê?

Sábado à noite, restaurante mexicano. Boa comida, ótimas risadas. Foi quando, entre um taco e outro, minha amiga soltou a seguinte frase: "Eu tenho Síndrome de Pica". O sobe som não passou despercebido por ninguém da mesa. Olhares de espanto, risos contidos... o que fazer? Chegar mais perto, para consolá-la?

Logo pus a mão no bolso! Calma, foi para pegar meu celular e fazer uma busca rápida no google. Lá estava, em diversos sites: Síndrome de Pica (ou simplesmente Pica) - transtorno alimentar que faz a pessoa ter desejo incontrolável de comer coisas não comestíveis. Mais ou menos a história de mulheres grávidas que se deliciam com tijolos.

A Pica é descrita desde a antiguidade., mas ganhou este nome no século XVI. O termo vem do latim, e designa um pássaro que, assim como a minha amiga, come de tudo o que vê pela frente.

Ok, o caso dela não chega este ponto. A síndrome apareceu na infância, com um punhado de terra do quintal de casa, e não atrapalha sua vida nem de a quem está em volta. Tanto que ela fala sobre isso abertamente. Diz, sem medo de ferir a moral e os bons costumes "Eu tenho Síndrome de Pica".

Mesmo assim é bom tomar cuidado, porque nem todos são como a minha amiga. Vai que você encontra uma pessoa na rua, com algum objeto estranho na boca, e resolve perguntar: Ei, você tem Pica?". Se ela for grossa, não vá dizer que não avisei...

Tal filho, tal pai?

Hoje fui buscar meu sobrinho de 4 anos na escola. Domingo é dia dos Pais, logo, lá estava ele com o presente feito em sala de aula, pro meu cunhado. E lá estava uma professora, que ao me ver falou: "Entrega o presente pro papai". Meu sobrinho ficou olhando, outras duas professoras correram para avisá-la que eu não era o pai, e sim o tio e padrinho. Eu apenas ri.

Não é a primeira vez que isso acontece. Meu sobrinho mais velho (e também afilhado) tinha uma professora do maternal que teimava que eu era o pai dele. Sempre que ia buscá-lo, ouvia um "Olha, o papai veio te pegar". No começo eu ainda corrigia, depois, desisti.

Alguns anos depois, eis que minha sobrinha foi aluna dela. E novamente, pelo menos uma vez por semana, quando ia buscá-la na escola, a tal professora também soltava um "O papai que veio hoje". Inútil tentar ensiná-la.

Não me incomodo com isso, acho até engraçado. Antes, quando era mais novo, sempre tinha alguém que achava que eu era filho das minhas irmãs. Depois, quando cresci, passaram me confundir com o marido delas. Só espero que não chegue o dia em que eu passe a ser o pai das duas, e, consequentemente, avô dos meus sobrinhos. Afinal, pai, tudo bem, mas avô, já é demais!

São Paulo Fashion Thief

Mais um assalto a restaurante em São Paulo. Desta vez, no bairro nobre do Morumbi. A reportagem do jornal diz que "para a polícia, o arrastão é o crime da moda" na cidade. O mesmo jornal noticia outro arrastão, desta vez de meninas menores de 12 anos, na Vila Mariana. Ou seja, a moda dos criminosos também tem um segmento infantil. Em uma cidade como esta, todos seguem tendências.

Interessante notar como esta moda dos criminosos tem uma grande capacidade de, digamos, se reinventar. Nos tempos do bonde, já eram famosos os batedores de carteiras. Nada de trombadinhas, homens mesmos, na elegância de ternos, furtavam o dinheiro dos demais passageiros, sem deixar vestígios Estilo que, com o passar dos anos, se transformou em furtos nos vagões de metrô, sem falar nos arrastões - sempre eles - nos ônibus.

E para ser um típico paulistano, é preciso estar na moda, claro. Ou, neste caso, se adaptar a ela. Semana passada, fui jantar com uma amiga em um restaurante nos Jardins. Descobri, durante a noite, como ela escolheu o lugar. Na frente do estabeleciemento é proibido parar carros, não há como, o que diminui a chance de uma fuga rápida para os criminosos. A porta do restaurante é grande, pesada, e se manteve fechada -- outra dificuldade. Por último, sentamos no mezanino, um lugar estratégico que nos permitia observar o movimento do restaurante.

Ficamos seguros? Óbvio que não. Apenas seguimos tendências. E como no mundo fashion tudo não dura mais do que duas estações, imagino se já há alguém criando a nova moda Primavera-Verão...

São Paulo dos Mil Cheiros

Estava aqui pensando nas coisas que sentirei falta de São Paulo, e logo me surgiram eles: os cheiros. Não tem como negar que esta é uma cidade altamente olfativa, em todos os aspectos. Basta uma simples caminhada para se deparar com uma infinidade de odores, de deixar qualquer nariz confuso. E mais desnorteado ainda aqueles narizes que sofrem com a poluição paulistana.

Para que tem uma memória olfativa forte - como é o meu caso - a capital paulista nos apresenta diversos desafios. Há os odores indecifráveis (muitas vezes porque preferimos não decifrá-los) do vagão lotado do metrô no horário de pico. O aroma de boas-vindas com que o rio Tietê recepciona os nossos turistas. As partículas da fumaça dos mais diversos tons de cinza e preto do congestionamento, que insistem em grudar nas narinas. O peixe do pós-feira, impregnado no asfalto.

Mas há também outros, estes sim agradáveis. O perfume da nossa culinária - que aliás nem nossa é, e sim de todo o mundo. A fragrância das damas-da-noite , não aquelas que perambulam pela rua Augusta, mas sim a flor, que de vez em quando nos surpreende em algumas alamedas. Ou simplesmente o cheiro do mato molhado, num dia de verão, nos pedaços que restaram da Mata Atlântica - seja no meio da avenida Paulista ou na Serra da Cantareira.

Sim, São Paulo é uma cidade de mil cheiros. E dentre eles, há um que me intriga. Quem passa pela marginal Tietê, sentido Catello Branco, sabe que, em alguns horários, um forte cheiro de alho toma conta do ambiente. É apenas um dos mistérios desta megalópole...

Benditos pôneis, baratas e afins

Confesso: não resisti à repercussão do vídeo dos "Pôneis Malditos", e fui procurá-lo no youtube. Óbvio que eu peguei a "maldição do pônei", o que me deixa de um certo modo contente.

Enfrento, desde criança, diversas outras "maldições", digamos assim. Aqueles jingles que não saem da mente, aparecem no meio de uma prova, logo cedo ao acordarmos, durante a missa ou qualquer outro momento solene. E eu acho isso bom.

Até hoje, ao me lembrar da música da liquidação do Mappin, parece que estou novamente com 10 anos de idade, preparando a mochila para o primeiro dia de aula. Assim como revivo os meses de julho da minha infância em que o frio, por mais que batesse na porta, era impedido de entrar em casa, por causa das Casas Pernambucanas.

Mas tem um jingle que é o campeão. Que foi capaz de transformar as mais horríveis e nojentas criaturas, que assustam crianças, jovens e aldultos, em insetos doces, inofensíveis. Como não se recordar das pulguinhas dançando iê-iê-iê, ou do pernilongo mordendo o nenê, da propaganda do Dddrin Os passeios da barata pela casa podem até ter tido um fim, mas a música deles na minha mente, não. Por isso, espero que, daqui a alguns anos, a canção dos pôneis continue lá, guardada em algum lugar, me trazendo boas recordações. Bendita maldição!

Duas histórias, um sentimento

Um, dois, três corpos, ali, na minha frente, sendo retirados de uma represa. Pai e filhas mortos afogados, durante um passeio de férias. Eu, com um misto de tristeza e constrangimento, tentava tirar alguma palavra da viúva para a reportagem. Mais me desculpava por estar lá em um momento tão difícil do que fazia alguma pergunta.
A cena aconteceu quando cobria férias em uma afiliada da TV Globo em São Paulo, e serve para mostrar esta ebulição de sentimentos que ocorre na rotina jornalística. Sim, jornalista tem sentimento (por mais que, muitas vezes, pareça o contrário). Deve ter, e deve mostrá-lo! É com sentimento que fazemos nossas matérias, que construímos e narramos textos. Contamos histórias sobre pessoas para outras pessoas.
Um exemplo disso é o programa Aconteceu, que vai ser exibido hoje à noite, na RedeTV!. O tema: desenganados. Uma das histórias sou eu que conto. A saga dos pais que receberam a notícia de que o filho, portador de uma doença no coração, não teria muitos dias de vida. Não há como não se envolver com o relato, seja ao ver a mãe relembrar que chegou a desistir de lutar pelo filho, ou ao me deparar com os olhos do pai, cheios de lágrimas, um convite para que meus próprios olhos também ficassem marejados. Impossível não ter esta reação. Quando isto não ocorre, aí sim é sinal de que algo está errado.
Ao contrário da história da família da represa, a do garotinho tem um final feliz. Em comum, as duas têm uma coisa: sempre irão me emocionar!